Если сгорать - то дотла. Если разрывать - то в клочья!
Жестокость? Бессердечие? Холодность?

Ma menu, я не замечала этого за собой…Клянусь единством пяти стихий: ты не первый, кто обвиняет меня в жестокости, но она все равно не становится фактом…

Я сделала тебе больно. Я знаю, прости. Я не могу иначе. Я не могу тебя любить. Я не могу любить никого.

Человек, которому падение песчинок песочных часов кажется вечностью, а вечность превращается в миг, не может полюбить.

Я могу привязаться к тебе. Ты можешь стать для меня нужным. Ты можешь быть мне дорог…Но умоляю, предупреждаю: большего не проси, не жди, не требуй. Это меня злит. Бесит. Безумно бесит!

Конечно, я хочу, чтобы меня любили. Своей собственной любовью. А конечном итоге, моя привязанность может оказаться сильнее самой сильной любви: у меня все чувства до дна.

И их мало…На них уходит много сил. А любовь – до смерти, до крови…

Тебе повезло, если ты дорог мне. Но, увы, это не так. Прости…

Не бросай в меня эти слова о жестокости – не тебе говорить о ней мне. Не пытайся превратить слова в нож – ты не вонзишь его в мое тело: меня не проймешь.

Мне наплевать. Все равно. Веришь? Нет? Жаль…тебя жаль, Ma Ingenu…