Если сгорать - то дотла. Если разрывать - то в клочья!
Меня разбудила боль. Невыносимая… а я снова не купила таблетки. И появился повод.
Я была несправедлива к тебе. И называла родными других.
ДА ХУЙ КТО ИЗ НИХ ОСТАЛСЯ РЯДОМ ТЕПЕРЬ.
Меня тошнит от того, что я всё могу выдержать. От того, что, заливаясь в истерике, со всей силой сжимая пальцами одеяло, жмурясь от боли, я понимаю, что этого слишком мало. Что меня нужно наказать больше. Что я тысячу раз виновна неизвестно в чём.
Я понимаю тех, кто исполосовывает своё тело. Режет пальцы, ненавидя себя. Ещё в четырнадцать я смотрела в зеркало и говорила: «Сдохни, сука!» Я комочек ненависти. И безграничного добра и света. Они не уживаются и стремятся убить друг друга.
Меня должны лечить, наверное. Потому что депрессия, длящаяся уже почти пять лет, меня не убивает.
Хуже всего то, что я знаю, что меня спасёт. Ребёнок. Смысл.