Если сгорать - то дотла. Если разрывать - то в клочья!
Окунаю кисть в боль…и рисую. Я не умею рисовать, но и иначе выплёскивать её не научилась.

На полотнах появляются серо-чёрные, неумелые, мрачные очертания. На моих руках тоже. Они видимы только мне. Даже не видимы, а ощутимы.

На вкус боль горько-сладкая. Горькая чаще. Когда-то она была выпита до дна, а вкус чувствуется до сих пор. Вкус её поцелуя. Горький. Сладкий. Невыносимый.

Тёмно-серая линия боли пересеклась с вечностью на моём полотне. И вдруг я услышала голос па:

- Ты уже полчаса рисуешь на пустых листах.