Если сгорать - то дотла. Если разрывать - то в клочья!
Записывала мысли в перерывах между строчками лекции на паре Стандарты в книжном деле:
Живёшь под прицелами сотен чужих тебе глаз,
Не в силах найти среди всех них родные тебе.
Всё время ты слышишь десятки бессмысленных фраз,
Уже ненавидя любимый тобою апрель.
Душа, обессилев, стреляет устало в висок.
Она не способна понять, что творится в уме.
И ты соглашаешься: всё-таки гордость – порок.
Душа заперта в теле, будто бы в строгой тюрьме.
Забудь свои сны, им вовеки цветными не быть.
Они снятся детям и тем, кто остался детьми.
А жизнь чёрно-белая с пятнами крови. И жить
Должна ты, забыв о мечтах, принцах, глупой любви.
В глазах твоих вечность и время с осколками льда.
Твоё одиночество смирно стоит за спиной.
Солёная вновь по щекам твоим льётся вода,
На мир закрывая глаза светлой слёз пеленой.
И прошлого горе, победы, стихи нам не жаль.
Ведь нет больше света в твоих тёмно-карих глазах.
Ты резко нажала до пола на газа педаль.
И жизнь сорвалась в пропасть, просто забыв тормоза.
Ведь это был край: видеть в боли спасения свет.
И кровью пропитан бумаги оборванный край.
И жизнь, что была чёрно-белой с тринадцати лет,
Горела, погибла в бою за свой сломанный рай.
6 апреля, 2007 год.
Живёшь под прицелами сотен чужих тебе глаз,
Не в силах найти среди всех них родные тебе.
Всё время ты слышишь десятки бессмысленных фраз,
Уже ненавидя любимый тобою апрель.
Душа, обессилев, стреляет устало в висок.
Она не способна понять, что творится в уме.
И ты соглашаешься: всё-таки гордость – порок.
Душа заперта в теле, будто бы в строгой тюрьме.
Забудь свои сны, им вовеки цветными не быть.
Они снятся детям и тем, кто остался детьми.
А жизнь чёрно-белая с пятнами крови. И жить
Должна ты, забыв о мечтах, принцах, глупой любви.
В глазах твоих вечность и время с осколками льда.
Твоё одиночество смирно стоит за спиной.
Солёная вновь по щекам твоим льётся вода,
На мир закрывая глаза светлой слёз пеленой.
И прошлого горе, победы, стихи нам не жаль.
Ведь нет больше света в твоих тёмно-карих глазах.
Ты резко нажала до пола на газа педаль.
И жизнь сорвалась в пропасть, просто забыв тормоза.
Ведь это был край: видеть в боли спасения свет.
И кровью пропитан бумаги оборванный край.
И жизнь, что была чёрно-белой с тринадцати лет,
Горела, погибла в бою за свой сломанный рай.
6 апреля, 2007 год.
-
-
07.04.2007 в 19:48для тех у кого есть и рай, и любовь....
-
-
07.04.2007 в 21:42для тех, у кого есть любовь и рай, мозаики ничего не значат. И любое что-то, что не касается их и их любви, тоже. Проверено.
-
-
10.04.2007 в 17:59-
-
11.04.2007 в 10:46знаешь, чем иногда отличаются сумбурные мысли друг от друга?
В некоторых есть логические цепи. Их можно проследить и что-то понять.
В некоторых твоих мыслях логические цепи так слабы, что я ничерта не понимаю.
Это не в обиду...просто как же я могу откомментировать то, что не поняла?
-
-
11.04.2007 в 18:57я говорила про то, чтовот бы для всех для них...выложить на земле мазайку, из разбитых сердец.....и пусть она никому не будет нужна, но проходя мимо....они невольно будут ее видеть и это будет задерживаться в памяти..сами того не зная.....