Почему герои неизменно умирают в один день? Взявшись за руки... с улыбкой на лице... кто умеет так складно лгать?
Ведь мы всегда умираем в одиночестве. Потому что свободный не может быть кем-то связан... любовь к свободе - крест на всю жизнь. И смерть - лишь освобождение?
Зачем мы помним первую любовь? Особенно если она закончилась нехорошо. И умирала медленной смертью в течение двух лет?
Как же я ненавижу голубые глаза теперь... и это всё что осталось? Всё, ради чего я горела?
Я забыла всё то, что привело меня сюда. Именно на это место, именно в это время. И тяжесть и боль прошлого теперь почти забыты. Я думала, что буду чувствовать их так же ясно, как тогда.
Но мои дневники... раскрашенные цветными карандашами поверх детских слёз, вернут меня на года назад.
И знаешь... я снова увижу тебя в белом... с растрёпанными волосами... и маленькую себя, настроенную по-детски решительно... и письма в цветных конвертах... и ночные разговоры... первое в жизни. Осознанное.
"Я люблю тебя" - сказанное всего однажды. Ворох чувств, оставленных на бумаге. Они есть во мне. Глубоко внутри. И я спокойна.
В этом пункте плюс и минус стали едиными. И больше нет противоречий... теперь моя первая любовь точно знает, чем она была внутри. Ступень пройдена, можно идти дальше...
Я хочу уехать отсюда. Этот забытый пропущенный удар сердца, когда наши взгляды встретились спустя четыре года, больше никогда не повторится. И я безумно рада, что была слишком маленькой тогда, чтобы ты узнал меня теперь.
И сейчас... столько противоречий... я хочу, чтобы они оставались. Понимание есть смерть, снятие...
...и вдруг... следующей ступени уже нет?