Звонок из прошлой жизни.
Не так раздражает, всё поутихло. Говорю много страшных вещей. Молчаливые паузы в разговоре всё длиннее. Мне нечего рассказать. Ты недоумеваешь. Ты затихаешь. Ты хочешь побыстрее закончить это всё дежурным "пока". А я желаю тебе "счастливо", совсем искренне желаю.
И ты звонишь снова, думая, что ошиблась. Думая, что просто попала в неудачный час совсем не в то место... Но наталкиваешься на ту же стену. И мне совершенно нечего скрывать. На, возьми, оно на ладони. Но ты уже не можешь принять в этом участие, твоё мнение не будет услышано, его никто не ждал по эту сторону.
Конечно, мы встретимся через недельки две. И твой десятиминутный монолог я снова перечеркну одной фразой. На твои глаза навернутся слёзы. Прости, но я сказала правду. Ту правду, которой я год назад боялась тебя обидеть.
Я совсем как мужчины... не выношу слёз. Поэтому не удивляйся, если в следующий раз я смолчу. Чтобы не утешать тебя в твоём горе, которое кажется мне пустым.
Ведь я не гружу тебя своим пустым горем. У тебя много своих бед, чтобы дать место ещё одной.
Поэтому терпи, дневник. Здесь они сами выберут, читать ли этот душевный эксгибиционизм или же, фыркнув, закрыть страничку.