Янтарь в моих глазах. Отражение жизни намертво застыло в нём, как уже мёртвая стрекоза в янтарной ручке трости твоего умершего прадеда.

Думаешь, ты живёшь? Нет! Тебя уже давно заколотили в ящик, обитый красным бархатом. Просто ты ещё не знаешь этого.

Потому что и в жизни ты была так же скована. Тебя так же окружали стены…непонимания, неприятия. Тебе было так же темно и тесно в этом бреду…В толпах равнодушных людей.

От их смеха хотелось кричать. Этот мир давил на тебя. Этот свет слепил глаза…этот фальшивый дневной свет…

Почему папа не наточил ножи? С каких пор они стали встревоженно относиться к острым предметам в моих руках? С каких пор мама стала просить меня не подходить к краю крыши?

Когда, когда я умерла?..

Ты попросил меня только об одном: жить. Я пообещала, что смогу.

Но…кто…кто же забил гвозди в этот чёртов бархатный ящик?!