Что-то внутри так настойчиво-нелепо умоляет, просит приказывает кого-нибудь убить. Из них. За всё.
Что-то так неистово и яростно стучит под чёрной одеждой, злясь на бьющее в глаза солнце. Пряча свои кресты от посторонних, отключая слух и зрение на их слова и жесты, пою дурацкую песню, готовясь при первой возможности бежать из толпы ненавистников, скрещивающих пальцы и завывающих:"Изыыыдиии..."
Я не люблю шум. Я бешусь, молча накаляюсь добела, но ни слова на своём наречии.
- Когда вы вырастете?
- Когда ты перестанешь поклоняться сатане.
О, я не поклоняюсь ему. Я просто люблю его, а не ваш святой круг, где каждый - за себя. Где каждый - убийца другого во имя СЕБЯ.
Десять анков - на каждом когте по одному. Всего пятнадцать крестов на теле. От вас. И чёрные когти, волосы, одежда...Я не предаю друзей.
А вы, открытые свету и миру, видите во тьме лишь тьму.
Но тьма многогранна. В ней все цвета радуги, все пять чувств и шестое...Но они скрыты. Для вас.